Ele disse que escrever era passar mais tempo sozinho. Eu, que já sozinha me sinto, decidi fazer da escrita uma nova amiga.
Ele disse que podíamos colocar tudo na escrita, mesmo que os nossos amigos ou família ficassem chocados com o que escrevemos.
E sabes que mais? Apetecia-me escrever muito. Até acabar a tinta da caneta. Até partir o lápis. Até sangrar dos dedos. Há tanta coisa cá dentro que eu não mereço guardar esta poluição.
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